Когда из московской серости вдруг падаешь в акварель, обратно в графитовые черновики очень трудно втиснуть себя, не помнишь размер, ощущения старые стёрты, новые слишком свежи, воздух очень тяжел и спёрт, и потому давит виски, мне не хочется ничего, кроме ярких красок и звуков тяжелых волн, крика чаек, песка...здесь утомляет гомон, бесконечная суета, индустриальный коллаж огорошивает то солнцем, то снегом-льдом, слишком прямые дороги, слишком много углов, за углом не знаешь, что нужно ждать/не ждать...хочется крикнуть и убежать туда, где дороги слишком похожи на змей, где отсутствие тени делает вещь честней, где только море способно выдерживать взгляд, не выражающий ничего, где не считают цыплят по осени, ибо осени просто нет, и нет никого, кто мог бы тебе помешать попробовать жизнь на вкус, где каждый околодомный куст радуется, слыша, как тихо шуршит песок под твоими шагами, где солнце наискосок проводит острым лучом черту, деля океан как вкусный большой пирог, который меняясь, тает под языком во рту...
Под здешним небом каждая мысль нова, воздух держит надежней, чем крепкий пол, солнце пишет на спинах, не пользуется черновиком.